Poema 277

Jazz de buena mañana,
buena mañana entonces.
El café esperando, negro,
la mañana no sabe que es otoño, blanca.

Cualquier excusa es buena para verte,
cualquier excusa para sentarse al césped.
Cualquier plan funciona si la luz viene,
así cualquier lunes parece viernes.

De la sombra de las telas
a gastar suelas a solas
hasta el Sótano
y luego escribir el poema 277, ¿no?